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Gli arredi festivi già cadano infranti
Fenena!... O mia diletta!
Guerrieri, è preso il tempio!...
O vinti, il capo a terra!
Ben io t’invenni, o fatal scritto!...
Anch’io dischiuso un giorno
Salgo già del trono aurato
Tu sul labbro de’ veggenti
Deh, fratelli, perdonate!
Chi mi toglie il regio scettro?...
Oh, di qual’onta aggravasi
Va’, pensiero, sull’ale dorate
Son pur queste mie membra!...
Va’! la palma del martirio
Oh, dischiuso è il firmamento!
Su me... morente... esanime...